Un vent de sud, très chaud. La source qui alimente le puits est à sec. Mais l’ortie a trouvé de l’eau. On fera une soupe ce soir. Avec le cri du coq.

J’ai choisi de rester dans la colline, sous le feuillage d’un tilleul. Le soleil est si haut que l’arbre n’est plus qu’une ombre dans la mémoire de l’arbre. Mais d’ici on voit la route où passent quelques voitures.

Aucun nuage.

Des chardons, des ronces.

Plus loin: la Garonne.

On attend quelque chose qui ne viendra pas…

Pourtant le coq fait sa tournée comme un vieux shérif.

Des hirondelles bavardent sur un fil de téléphone. 

Des bateaux se suivent et se croisent sur le canal. Et près du pont de pierre qui enjambe la parole on voit l’âme des pêcheurs qui sert d’appât et de signal…

Mon dimanche est un pays simplifié.

Thierry Metz (1956-1997)