Elle avait l’arôme triste d’une fleur fanée. 
Pleine de désillusion de se voir ainsi, entre deux âges, le pétale flétri et l’abeille dédaigneuse. Condamnée à n’être respirée par quiconque, chaussée sur un seul escarpin dont les épines n’éloignent plus personne, elle se faisait une raison, se persuadant qu’on ne peut pas toujours voir la vie en rose. 

Moi pour la faire rire, j’imitais le papillon dans son vol fantoche, batifolais sous le soleil de midi qui jouait résolument à cache-cache et me perdais aux confins de ce jardin joyeusement foutraque, prenant ce bout de verdure pour un empire. Il faut parfois se satisfaire de petites victoires ou d’illusoires sursaut d’orgueil.