Avoir tant et tant écrit,

Enfilant les nuits d’encre

Comme on enfile des perles

Arrondies de douce mélancolie

Et de tendres regrets

Et pourtant, avoir été si peu lu !

Soupeser ces montagnes de pages accumulées,

Au fond des tiroirs de l’oubli.

Ces éclats de vers qui jonchent le sol déserté par l’auditoire.

Poète à deux sous affriolants, en route vers l’abîme avec comme seul compagnon, son vers solitaire.

Et tous ces discours amoureux adressés à ma propre vie, 

Ces grandes déclarations d’amitié en guise de « je t’aime »

Ces heures de nuits consumées à espérer devenir le gardien de vos jours.

À quoi bon s’ouvrir les veines avec autant de constance, pour un si piètre effet ?

Finir à demi-conscient dans la mare de son propre mauvais sang.

Passer des heures, des jours, des années à tricoter l’alphabet, à filer les jeux de mots, à s’habiller d’un trait de plume ou d’esprit, pour mieux vivre, disait-on.

Je ploie de fatigue sous le poids des mots

Et constate, à demi abasourdi mais goguenard, l’inoffensive dissolution de tous ces écrits vains.

À quoi bon conter des histoires sans queue ni tête, dans un monde qui ne sait plus que compter.

En drôle de numéro, j’oppose l’esprit de ma lettre, à vos additions de boutiquiers.

Huit lettres, pas mieux! 

F-E-L-I-C-I-T-E

En une dernière pirouette, l’écrivain-voyageur sniffe une dernière ligne de sa poudre d’escampette  

Et disparaît dans le buvard de l’aube, 

En ne laissant derrière lui que quelques traces d’espoir, écrites à l’encre sympathique.