Il est grand temps que je passe aux aveux.

Je dois me rendre à l’évidence et confesser que j’ai parfois mes pieds aussi intenables que vos mains. Mais chez moi, rien de bien grave et pas de geste coupable. 

A ceux qui ont les mains tristement baladeuses, j’oppose mes pieds joyeusement vagabonds. 

Quand vous épousez le galbe d’un sein frémissant, mes pieds me propulsent vers la courbe d’une colline que seule la brise caresse, passant ses doigts invisibles dans la chevelure de l’herbe. 

Quand vos doigts vous démangent d’aller tripoter une chute de reins digne d’un tremplin olympique ou que le regard se perd dans l’échancrure d’un chemisier, vous devriez méditer ce vieux dicton et cette salutaire vérité : Le corsage ne mène jamais au corps sage !

La hantise de tout explorateur est la fausse route.

Lorsque vos mains s’égarent dans un sillon obscur au son d’un gémissement, mes pieds s’enfoncent dans des canyons désertiques où seul le vent captif se met à siffler des encouragements qui me poussent à poursuivre mon chemin hasardeux.

Je préfère à vos gestes déplacés, mes prolifiques déplacements, dont j’ai fait ma raison d’être et que je peux brocarder aux yeux du monde, sans choquer ni rougir

Quand vos mains baladeuses se perdent aux frontières du harcèlement puis se murent dans un silence honteux, mes pieds envoient promener tous les horizons et toutes les latitude, se jouant des douanes de la peur et de la haine de l’Autre.

Aux attitudes coupables, j’oppose les latitudes réconciliables. 

Vos mains indiscrètes et furtives provoquent toute une histoire, dont les gens bien-pensants feront tout un monde.

Mes pieds, discrets et opiniâtres, caressent de leurs semelles de vent, en toute impunité, la géographie bouleversante de la planète. 

Alors, lorsque vous serez engoncés dans les justifications et le qu’en-dira-t-on, je gambaderai libre et insouciant, de la frontière de l’aube au bivouac de la nuit, dans le camp – dira-t-on – des hommes résolument libres, que seuls leurs pieds mènent par le bout du nez.