J’ignore ce qui se situe au firmament du sacré en cette aube qui traine les pieds pour venir jusqu’à nous. 

Ces chants de prière indiens mis au goût du jour pour que les hommes modernes flirtent, sans risque, avec les copeaux de la spiritualité ou bien le concert du peuple des airs qui s’entraîne en contre bas, dans les arbres de la cour d’école. 

Qu’il en profite le petit soliste guilleret qui pousse sa chansonnette, comme un bel italien ou un homme du pain trimballant sur son dos un sac de farine dans la boulangerie dont il vient d’allumer les feux, derrière ses volets clos. Il est 05:50. Les enfants turbulents sont encore plongés silencieusement dans leurs rêves de gloire.

Qui espèrent-t-ils donc rouler dans la farine, de si bon matin ? 

Et avec mon drôle de patronyme, nom de gitan jacasseur, les mélomanes emplumés m’accepteraient-ils comme membre de leur congrégation ? 

Voilà les deux questions qui m’assaillent de bon matin, alors que le café me brûle la gorge et que mon cœur bat pour toi au son des tambours indiens. 

Mais question d’orchestre, je ne connais chez les hommes qu’un seul poste, celui de Chef. Intolérable pour tous ces concertistes qui s’y connaissent bien plus que moi en migration. Sans compter qu’ils écrivent de plus beaux sonnets du bout de leurs plumes alertes. 

Il me dédaigneront, sans nul doute, car on n’admet dans la vie que ceux qui volent à la même altitude et qui savent traverser les nuages gris sans se plaindre. Je ne peux les en blâmer. 

Alors, il ne me reste qu’à descendre chez le boulanger-siffleur pour me retrouver, une fois de plus, dans le pétrin !…

Entre temps, mes lèvres sifflent discrètement un air qui ressemble furieusement à de l’amour. Il me reste dans les poches quelques heures de lourds sommeil à dépenser… 

Un baiser enfariné que je distribue, à la volée, à tous ceux ou celles qui, comme moi, sont persuadés qu’un oiseau ou un bout de pain a le pouvoir de sauver le monde, le temps d’une journée. Demain, il faudra de nouveau se remette à la tâche.